Tarde Gris (el entierro)

Tarde gris. Otoño.
La lluvia fina como agujas
Moja la hierba muerta.
Lamentos. Quejidos.
Súplicas.

La monótona melodía
De un violín lejano…
Clava sus notas melancólicas
En los corazones desdichados.

Las flores mustias envidian
Al enhiesto ciprés que,
De nefasta piedra rodeado,
Observa la escena sin interés.

De negro las mujeres,
De negro los caballeros,
Corren las lágrimas con las notas puntiagudas
A lo largo del sendero.

Una fuente murmura.
Sopla, frío, el viento.
Todos callan. Nadie habla.
Parece pararse el tiempo.
Tarde gris.
Las nubes, tristes, se agolpan
Para darse mutuo consuelo.

Alza la voz al cielo
Mirando el yerto, níveo y muerto
Cuerpo del fiel amigo.

¿Por qué me lo arrebataste?
Devuélvemelo ahora mismo
Antes de que sea tarde.

Pero de nada sirven sus gemidos;
Dios no escucha, hace oídos
Sordos a lo imposible:
No fui yo, fue la Muerte.

Tarde gris. Llueve.

Imagen: El cementerio de Cloyster en la nieve, por Caspar David Friedrich