Aquí estoy yo
con un libro de Bukowsky bajo el brazo,
esperando para poder quejarme.
Esta puta sociedad me absorbe la creatividad.
Sí, no me dejan ser escritora.
Qué mierda.
Me pregunto cuántos
leerán mi queja
y dirán "vaya mierda de poema".
Pero no me importa.
Sólo me importan yo y mis poemas.
Y mis poemas son también yo.
